Ilusiones que se han olvidado

¿Qué es entonces la verdad? Una causa en movimiento de metáforas, metonimias, antropomorfismos, en resumidas cuentas, una suma de relaciones humanas que han sido realzadas, extrapoladas y adornadas poética y retóricamente y que después de un prolongado uso, un pueblo considera firmes, canónicas y vinculantes. Las verdades son ilusiones de las que se ha olvidado que lo son; metáforas que se han vuelto gastadas y sin fuerza sensible, monedas que han perdido su troquelado y no son ahora ya consideradas como monedas, sino como metal

Palabras Olvidadas.

Si, las últimas frases fueron borradas. Existieron como un papiro olvidado. Títulos tristes yacen en memoria de tu olvido. Rencores que son recuerdos dolorosos. Imágenes que nunca desfiguraras en tu memoria, sentidos que recuerdas e inmortalizas en tu pensamiento. Si, palabras que nunca debiste haber escuchado, pero que afín de cuentas existen y las recuerdas como las frases más temerosas en ti, como cuando ya no tienes como resarcir el daño. Como cuando gritas estúpidas pensamientos erróneos, tratas de mirar con los ojos entristecidos con dificultad y vez la realidad con circunstancia vanas. Escuchas una y otra vez todo el sentir de ti en un constante esfuerzo por ser otro, pero nunca puedes encontrar ser tú mismo, y ni siquiera sabes lo que eres tú, hasta que piensas pensar como otra persona, como un practicante de tu vida, como un individuo que sólo tiene su existencia y mal aprendido, que apenas empiezas a cuestionarte sobre el universo y el espacio tuyo, sobre lo que tienes en la realidad. Confundes términos y no cabe la posibilidad de tener errores porque es un error el simple hecho de tener que recordar tus palabras olvidadas, por ello las borras y las desapareces junto con tu actitud. Pasas tiempos distintos para dejar de lado lo que fuiste y lo que eres, no soportas lo que tú crees de ti mismo. Tampoco soportas escribir como piensas. Si, las últimas frases fueron borradas.              

             

Guerra

Un convoy con copetes de hierro. Niños pintarrajeados con gis. Limas de aluminio derriban casas. Ensordecedores misiles lanzados a un aire completamente enrojecido. Nada vuela en el cielo. La Tierra atrae los cuerpos y el plomo.

Matemáticas Sonoras (((En Luminosidad)))

            Te escucho en el unísono del viento. Confundo el viento suave con la brisa brillante. Te escucho con eco confuso, con un sonido débil. Veo que mueves tus labios pero no percibo tu voz. Confundo el reflejo de la luz con sensaciones visuales, con alegrías apagadas abro mis ojos y cierro en mi mente las imágenes que no quiero escuchar. Paso días pasando el recuerdo de la impresión ominosa que encontré.

            Con impresiones luminosas acaricias tu vida, con aminos de pasión gritas esquizofrénicos sonidos de angustia, de locura de estar más allá de los recuerdos, de ser siempre fantasma y no ser mirada por nadie. De describir futuros distantes de ti. De leer letras numéricas donde se organizan notas musicales con colores agudos.

            Nos encontramos en el espacio impreciso. En una nota musical, en un signo matemático en una letra escrita en versos perversos de imaginaciones constantes de ti y de mi. Nos leemos como una canción y una melodía de años distantes.

      

Hojas Rencorosas

Busco el origen de la ternura en parpados que no comprenden miradas, subo al piso a gritar agudos y vagos rasguños de tu tiempo ¿cómo puedo brincar por la alegría, cuando el pesar es ser feliz? ¿Cómo puedo reír cuando el odio es dibujar una sonrisa en mi rostro? El sonido de este perturbador olvido no causa la frustración del tiempo inexacto, solo el suave espacio cargado de palpitaciones pulsantes en  mi interior. Corro por los tiempos pasados donde debí a ver encontrado a mi frágil sentir, que hoy me atormenta, y no niega la angustia lloviosa de tristeza, dibujando una melancolía tan inusual que espanta a la noche porque hoy es carente de oscuridad. Hoy la luz vergonzosa sale para mofarse de ese fetiche inquieto, de este pasar de días, de calcular la magia pasada, de ser siempre dimensión y nunca mirada, que sale en los laterales de la pasión frustrada por no entender la compleja facilidad de la normalidad. Mundanos mis ojos que no satisfacen a mi corazón transitado de falsa apariencia. Cubro mi vergüenza en la mentira audaz y buena de las nociones felices, tu amor de los desaparecidos no cae en las llanuras buenas, cae en el eterno sollozo cálido de la impaciencia y en la eterna abreviatura de signos como hojas rencorosas. Encontrando silencios…                      

Estar en la Noche

Estar en la noche es cuando en la obscuridad se resplandecen tus ojos, y el cielo niega al día. Entonces, expresas tus pensamientos. La noche como metáfora del sitio en el cual se da cabida a la autoreflexión, donde lidiamos subjetivamente con nuestros sentimientos. Así la noche es el espacio exacto donde los pensamientos expresan su significado, donde se recuerdan las acciones inmediatas y distantes. Se recorren con la memoria recuerdos que manipulan los sentimientos, resolviendo dudas e interrogantes formuladas.

            También en la noche despejamos las inquietudes de una situación colmadas de intranquilidades, pues sirve como un embudo en donde se suministran un paliativo emocional para tranquilizar la alteración del ánimo intenso o pasajero.

            En la noche los deseos inquietan el pensamiento incitando a vivir la vida con placer y sin límites. La noche para trazar planes de un futuro cercano, de un nuevo día para reírse del desconsuelo o angustia. La noche es simplemente caminar en ella y caminar en la noche es hablar de días vividos.

Besar

Camino lento y no atento. Trato de hablar aunque tú me lo impidas. Trato de mirarte pero te escondes. Tocas música en cuanto hay silencio. Me regocijo con alegría expansiva. Notas palpitantes en mis labios. Espíritu maligno en mí. Deshabito por un breve momento. Escucho un acorde disonante y una saliva suave. Regreso a mí y me encuentro tímido cual niño esperando un pedazo de sandía. Una porción de ti en mí. Una extensión rápida en una sola acción. Tus ojos dilatados son interrumpidos por tus párpados. Me doy cuenta de tu roce en mis labios.       

Astarté

Manfred deambula en las montañas de los Alpes.  Su vida se hace añicos, pero él está obsesionado con preguntas sin respuesta de la vida.  En la vida no queda nada de él excepto recuerdos.  Las imágenes de su ideal Astarté impregnan sus pensamientos, y en vano las llamadas a ella.  Sólo el eco de los acantilados se repite su nombre.  Recuerdos y pensamientos quemar y roer en él.  Busca y pide el olvido, que nadie puede darle.

Tú

     

En el tejido del viento, no fue mi pregunta más que un sueño. No fue más que una sonrisa lo que tú diste. De la húmeda noche brillo desprendido, urge ahora el mes de mayo, y ahora tengo por tus ojos y tu pelo todos los días que vivir anhelante.

Justo Entre el Llanto y la Risa

Y entonces miras espejos líquidos, preguntando por el reflejo del tiempo y cuestionando emociones, respuestas carentes de ti, pero no dejas de silenciar la estrofa de armonía, no dejas el sonido fulmínate en ti, corres pretendiendo encontrar las paginas angustiadas de trágicas palabras rotas y coherentes, tratas de arañar imágenes plasmadas en el recordatorio de lo que eres, de lo que lastima en tu pecho, de lo que debiste no haber contado, de las tardes cuando las ramas del árbol cambiaron de sentido y tú acostada abajo viendo como las nubes nunca plantearon un horizonte de recuerdos, donde el viento soplo tu memoria y donde debimos contarnos historias distintas. Donde cruzamos el pasado cargado de olas sin salvación, de momentos sin acciones, de existir sin sentir, de mirarte y cerrar los ojos volteando lo mirado, escuchando un agudo eco de sensaciones frustradas, de llanto apagado, de cuando respiras el aroma fresco del ambiente después de llover, esa sensación en tu rostro cuando la pequeña brisa te toca y miras a la perspectiva donde se dibujan rayos luminosos de un sol incipiente de montañas, con olor a humedad, arboles zigzagueando de izquierda a derecha, de cúpulas mojadas y troncos tiernos. Lloras entre la confusión de charcos de agua y emociones que nunca antes supiste expresar, justo entre el llanto y la risa, esa transición inolvidable, sin conocerla, sin humedecer tus labios arrodillados a un espacio exorbitado de carismas falsos y pretensiones rabiosas. Entre las miradas y los segundos para escupir cualquier vaga palabra, para estar arto de lo que flota en tu mente, de arrancar toda la sangre de lo que recuerdas, de lo que fue, de lo que eres, de lo que no puedes decir sin llorar, de lo que escribes…, de ti, de mi.

Dos Gotas.

Los bosques ardían y ellos en sus cuellos enredaban los brazos como ramos de rosas; la gente corría a los refugios, él decía que su esposa tenía cabellos en los que uno podía esconderse, cubiertos con una sola manta musitaban impúdicas palabras; la letanía de los amantes. Si la cosa se ponía fea saltaban en los ojos del otro y los cerraban con fuerza, con tanta fuerza que no sintieron el fuego que alcanzaba sus pestañas; hasta el final fueron audaces, hasta el final fueron fieles, hasta el final fueron parecidos como dos gotas detenidas al borde de la cara

Infierno

Contando desde arriba: una chimenea, antenas, una lámina enrrollada. A través de una ventana redonda ves a una muchacha en los hilachos que la luna olvidó llevarse y los dejó a merced de los chismosos y las arañas. Más abajo una mujer lee una carta, se refresca la cara con talco, y sigue leyendo. En el primer piso un joven camina de un lado al otro pensando: ¿cómo podré salir a la calle con los labios mordidos y los zapatos cayéndoseme a pedazos? El café de abajo está vacío; todavía es temprano.Sólo hay una pareja en una esquina. Se toman las manos. Él dice: “Siempre estaremos juntos. Mesero, un café negro y una limonada, por favor”. El mesero se mete detrás de la cortina y una vez allí, rompe a carcajadas.

Poesía Difusa.

¿Qué pasa cuando tu imagen de los años, se transforma de un giro a otro? ¡Cuándo entiendes que tu sueño es grande y piensas en conquistarlo! Piensas girar a tu interior y arrebatarlo y sacar todo tu intelecto, en un constante pensamiento, de que lo ¡logras! Las ideas corren y tú actúas como un frio calculador, sientes que tienes el aliento en tus manos, sueñas con estos momentos que viven y dibujas emociones futuras, planeas almas inocentes que en el presente son vivas, que tienes todas tus aspiraciones y limites en el tiempo que no existen en este instante pero lo puedes percibir, porque lo puedes visualizar en el futuro. Corres ansioso y te adelantas a enunciados, pero no tienes las respuestas, y sin embargo… Llega ese día donde efectivamente el lema “en la competencia no hay lugar para el cansancio” se desenvuelve en tu sentido del tacto; te encuentras en un muro de sonidos donde todos los cuestionamientos que te formulaste se mutaron en los antónimos de tus deseos imaginarios… Piensas en que es una derrota y te sientes atrapado con la sensación de gritarle al ambiente que eres el chicle de la humanidad y que tu pretensión desenmascaró tu realidad. Entonces ¿Qué haces? El lamento y el odio no son justos, pero entenderías que somos vulnerables y finitos.