No puedes ofrecerle un corazón roto para amarla

Quieres desaparecer porque te gusta que piensen en tí; creas algo que nunca pasará. Que inventes conversaciones para sentirte bien de la irresponsabilidad del olvido. Le temes a la realidad porque duele, asfixia, no te deja vivir. No afrontas las causas de tus actos; cierras los ojos para esconderte de lo que crees que eres y lidias con un temor infantil que hace que juzgues a los demás, porque eres de esas personas que prefiere el silencio a ser el respaldo emocional de quien abrió su corazón. Que eres un puto cliche barto de la modernidad. Que escribes en las madrugadas porque sabes que jamás te van leer. Pero sabes que te duele y duele tanto, por eso escribes para callar tu conciencia estúpida que te dice y repite que no eres para este mundo. Estoy cansado, agotado, triste, no dejo de llorar, y no dejo de insistir que alguien allá fuera me vea; porque estoy rompiéndome y no encuentro la salida, no me encuentro. Lanzo los dados de Dios y siempre sale cero y cero y yo solo espero y nada, solo la nada que me consume como un papiro tintineante de haber podido hacer algo más. De pertenecera a su mundo, de ser más feliz, de estar orgulloso de ella, de amarla como si fuera la última vez que la vieras; de dedicarle lo más sagrado del universo: tu espacio, que le dediques tu propio espacio a quien intentó estar incondicionalmente a tu lado; ese lugar que ya no existe y que esa persona ya no está. Sería y no fue, de lo que hubiera sido el gesto más hermoso que ella merecía… No puedes ofrecerle un corazón roto para amarla, me ha dicho que murió mil veces cada día por mí. 

Lo siento mucho, te falle cada día que estuve contigo.

Huyes y no respondes, siempre fuiste hábil para esconderte, pareciera que es una necesidad estar lejos. No te culpo, toda nuestra vida huimos, desertamos de nosotros mismo para no lastimarnos más de lo que al aire hace con nosotros, somos uno con la noche, porque te gusta la ausencia, te gusta sentir que alguien te hace falta, para recordarte que eres un humano, un maldito humano al que después de todo, no le importa nadie. Deambulas con la luz apagada por el mundo, sientes la ausencia del calor porque el frío se apartó de tu vida cuando cediste a la irresolución de tus problemas y piensas que no hace falta nada más. Pero… ¿sabes? me pare frente al espejo y pude ver mi rostro, estoy cerca de encontrarme y todas estas ganas de escribir son porque estoy volviendo a mí, estuve en un largo viaje, ahora me he dedicado tiempo y las letras comienzan a mezclarse en mi cabeza, vuelve la inspiración, el alejarme de todo me hizo comenzar de nuevo.

¡¡¡La sinfonía y la letra quemo mi alma por completo!!!

sigo ahí.

Por la noche, cuando todo el mundo duerme, hablo con mi corazón, le preguntó si está por ahí, sé que estás ahí. Pero es tímido y no me responde a la primera. Cuando era niño mi abuela paterna me miró a los ojos y con firmeza en su voz, con un surco en sus ojos me dijo: Jamás le platiques al mundo que hablas con tu corazón, nunca entenderán; él será tu alma y tu alegría, irremediablemente ahuyentará el mal y el miedo. 

Ultimate hay algo en mi corazón que quiere salir, pero soy duro con él, le digo quédate ahí dentro, no voy a permitir que nadie te vea. Llevo meses sintiéndome mal, como un alma quebrada, como un halo de eterno de miedo, creo que mi sombra se fue hace tiempo, pero no permito que alguien me vea sintiéndome mal; lo retengo. 

Hay algo en mi corazón que quiere salir pero soy demasiado listo, sólo le dejó salir a veces por la noche cuando todo el mundo duerme; le digo ya sé que estás ahí, no te pongas triste, pero no me reconoce y yo no lo reconozco. Recorro mi  mente con mi mano en el eterno recuerdo de lo que no fue; Creo que ese corazón es tan tierno como para hacer llorar, como para hacerme llorar. 

Hay algo en mi corazón que canta un poquito, ahí dentro, no le he dejado morir del todo, dormimos juntos y le habló, pero últimamente no responde. No sé si él ya se fue, me gusta creer que no, que en las noches que no responde está dormido para no sentir el dolor, para sentirse pleno. Lo extraño y mientras todo el mundo duerme, sigo ahí.

Mi corazón los escucha♥️

Hace unos meses una amiga, que quiero mucho, me comentó que yo le aplico "Ghosting," (hasta la fecha sigo sin entender el verdadero significado de dicho concepto malévolo) A mi manera le ofrecí disculpas, que no era mi intención hacerla sentir mal, que mi vida cambió drásticamente, pasé de ser un adulto contemplativo a un ser con responsabilidades posmodernas: redactar artículos, hacer ponencias, dar clases, ser un godínez y estar en una oficina tratando de entender la diplomacia mexicana. Ella me respondió que yo no tenía responsabilidad afectiva, ni siquiera era capaz de darle un abrazo. Me llevó meses pensar y reflexionar sobre mi mal ante los sentimientos del otro y, entonces, una noche entendí, que cambiar no es fácil. Luchas intentando ser distinto, luchas por salir de lo que te has convertido; de cómo te ven y te entienden los demás, te conflictuas a ti mismo y te reprochas. Todos batallamos esas guerras y pensamos que allá afuera alguien nos entiende, pero no es así, hasta tus amigos más íntimos te reclaman. Te sientes mal porque haces sentir mal a los demás; aplicas un doble mal que se triplica cuando no entiendes nada. Pero esa noche, después de escribir en una vieja libreta y plasmar mis emociones, comprendí que a veces los amigos tienen que crecer separados, para seguir estando juntos.

Para todas las personas que me rodean y me han mandado mensaje y no les he contestado, o les contesto a destiempo, incluso meses, les ofrezco una sincera disculpa, mi corazón está apenado con ustedes, tal vez, sea necesario cerrar estas redes sociales y regresar a las viejas prácticas sociales de la amistad; Sin presiones de la temporalidad anacrónica de los deseos.  El tener recuerdos y pensar en mis amigos hace que este lugar sea más hermoso. Por personas como ustedes el mundo es el mejor lugar para coexistir y cohabitar. Mi corazón los escucha.♥️

«Existir sin sentir »

«EXISTIR SIN SENTIR»

Carta sobre el existencialismo. 

Y entonces miras espejos líquidos. Preguntando por el reflejo del tiempo y cuestionando emociones. Respuestas carentes de ti, pero no dejas de silenciar la estrofa de armonía, no abandonas el sonido fulminante en ti, corres pretendiendo encontrar las paginas angustiadas de trágicas palabras rotas y coherentes, tratas de arañar imágenes plasmadas en el recordatorio de lo que eres, de lo que lastima en tu pecho, de lo que debiste no haber contado, de las tardes cuando las ramas del árbol cambiaron de sentido y tú acostada abajo viendo como las nubes nunca plantearon un horizonte de recuerdos, donde el viento soplo tu memoria y donde debimos contarnos historias distintas. 

Donde cruzamos con el pasado cargado de olas sin salvación, de momentos sin acciones, de existir sin sentir, de mirarte y cerrar los ojos volteando lo mirado, escuchando un agudo eco de sensaciones frustradas, de llanto apagado, de cuando respiras el aroma fresco del ambiente después de llover, esa sensación en tu rostro cuando la pequeña brisa te toca y miras a la perspectiva donde se dibujan rayos luminosos de un sol incipiente de montañas, con olor a humedad, arboles zigzagueando de izquierda a derecha, de cúpulas mojadas y troncos tiernos. 

Lloras entre la confusión de charcos de agua y emociones que nunca antes supiste expresar, justo entre el llanto y la risa, esa transición inolvidable, sin conocerla, sin humedecer tus labios arrodillados a un espacio exorbitado de carismas falsos y pretensiones rabiosas. Entre las miradas y los segundos para escupir cualquier vaga palabra, para estar harto de lo que flota en tu mente, de arrancar toda la sangre de lo que recuerdas, de lo que fue, de lo que eres, de lo que no puedes decir sin llorar, de lo que escribes…, de ti, de mí.

Erick.

me sobra olvido

Siento una necesidad de no decirte nada. Debe ser que a veces me da por pensar que este olvido me queda grande; o que me sobra olvido, ese que cuando llego a mi casa y observo la ventana me grita todo lo que no nos contamos, y el vacío es lo único que encontramos. 

Me sobra olvido cuando duermo y no pasa nada, y los pájaros no cantaba a las 4 de la mañana. Me sobra olvido de esas palabras que ya no sé pronunciar, de que cada día tropiezo con la misma pregunta:

¿No es olvido y recuerdo la misma cosa? Pero me respondo: “Qué  tontería, cómo puede sobrar algo que no se tiene.”

Primeo, Sueño.

YO NO PUEDO TENERTE NI DEJARTE...

Yo no puedo tenerte ni dejarte,

ni sé por qué, al dejarte o al tenerte,

se encuentra un no sé qué para quererte

y muchos sí sé qué para olvidarte.

Pues ni quieres dejarme ni enmendarte,

yo templaré mi corazón de suerte

que la mitad se incline a aborrecerte

aunque la otra mitad se incline a amarte.

Sor Juana Inés De La Cruz

Estas palabras están hechas por una monja que nunca conoció el mar, aunque escribió de él. Una mujer que no viajó al espacio, pero intento descifrarlo. Miro las estrellas a través de su telescopio; una poeta que, aunque le llevamos 3 siglos de distancia, aún nos seduce con la cadencia de su lírica; la monumentalidad de su genio y los claroscuros de su enigma.

Margo Glantz la ha llamado el genio de su siglo. Alfonso Reyes aseguró que no es fácil estudiarla sin enamorase de ella. Mientras que Octavio Paz, la definió como una luminaria.

Pero, porqué, qué hizo una monja para despertar tal fascinación, tanto en las voces de su época, como en la nuestra, aquella musa de anillo y velo, de plumas y astrolabios, glorioso honor de la nación mexicana.

Quien es esa que le ha robado la sonrisa de Mona Lisa, para surgir en los billetes de 200 pesos, aquella de la que se especula tanto: ¿Qué si fue feminista? ¿Lesbiana? ¿Rebelde o casi Santa? ¿Qué si fue víctima de la censura de la iglesia, por atreverse a escribir o estudiar? ¿por desafiar a los hombres de su época? Por dialogar con Dios desde la ciencia…

La décima musa, Fénix de América, Sor Juana Inés de la cruz…     

En 1850 el poeta y escritor danés Hans Christian Andersen, maestro de la literatura fantástica publicó un libro en prosa dedicado al Ave Fénix, ese ser mitológico que se conocen en las leyendas imaginarias de múltiples tradiciones antiguas, como emblema de resurrección y símbolo del sempiterno sol naciente. En sus líneas, Christian Andersen describe al fénix: “el pájaro vuela entorno a nosotros, rauda como la luz, espléndida de colores, magnífica en su canto. Cuenta le leyenda que vive en Arabia, y que cada 100 años se da la muerte abrazando su propio nido y que del rojo huevo sale una nueva ave fénix… la única en el mundo.”    

Andersen retoma el mito contado por Heródoto en la Grecia antigua, de que el ave Fénix incendiaba a sí misma sobre un nido de mirra cuando era tiempo de morir, siempre resurgiendo del polvo gris con su plumaje intacto de tonos dorados púrpura y escarlata. Pero además de la acepción de criatura mitológica, símbolo del fuego inmortal, Fénix era comúnmente un calificativo otorgado a personajes de talento extraordinario como Sor Juana Inés de la cruz. Nacida, forjada y celebrada en la segunda mitad del siglo XVII, Sor Juana fue laureada tanto en Europa como en la Nueva España como la décima musa y Fénix de América, superlativos que rendían honor a su apasionado estilo y sus provocativas rimas.

Sor Juan escribió en todas las métricas del siglo de oro español: Sonetos, romances, liras y hasta villancico que nada tienen que ver con esas melodías odiosas que suenan en los foquitos de Navidad. Escribió versos en Náhuatl y latín, un poema que se puede leer en tres direcciones distintas; obras de teatro y tratados teológicos, convirtiéndola, no sólo en una de las representantes más altas y prolíferas de la historia literaria de nuestro país, sino de toda la literatura en castellano.

En su carta titulada “respuesta a Sor filotea de la cruz” una mitad respuesta y una mitad autobiografía escrita 5 años antes de su muerte, Sor Juana abre reciente su vida y nos relata en claroscuros, hechos determinantes de su niñez y de su tempranísimo ser de conocimiento:

“Desde que me rayó la primera luz de la razón, fue tan vehemente y poderosa la inclinación a las letras que ni agencias reprensiones, ni propias reflejan han bastado para que deje este impulso que Dios puso en mí.” Declara Sor Juana en su respuesta: Y luego se refiera a su habilidad de hacer versos: “En mi es tan natural que aún me violento para que esta carta no lo sea.”

“Yo no estudio para escribir, ni menos para enseñar… que fuera en mí desmedida soberbia sino, sólo por ver si con estudiar ignore o menos así lo respondo y así lo siento.”

Pero no podemos seguir hablando de Sor Juana sin detenernos a citar algunos de sus versos, ejemplos dignos de la poesía más audaz, bella e ingeniosa, que jamás se haya escrito en nuestro idioma. A diferencia de otras monjas escritoras, Sor Juan trasciende el cerco de poesía mística y explora de maneras intrincadas y profundamente intelectuales aspectos de la naturaleza, la ciencia y el sentir humano.

Incluso, más allá de sus infames redondillas de hombres necios, poseen estrofas aún más contundentes que las más conocidas, como aquellas donde sanciona, con la firmeza de su pluma, la doble moral de los hombres frente al comportamiento de las mujeres:

“Opinión ninguna gana,

pues la que más se recata,

si no os admite ingrata,

y si os admite es liviana.

Pero quien se anime a leer a Sor Juana, más allá de hombres necios, descubrirá que, ese mito de que escribía contra los hombres, en realidad fue una juglaresca de estrofas vivas, que cantaba con especialidad al amor, o, mejor dicho, al desamor.  

Si al imán de tus gracias, atractivo,

sirve mi pecho de obediente acero,

¿para qué me enamoras lisonjero

si has de burlarme luego fugitivo?

Como ese Soneto que describe a la perfección el desdichado triángulo amoroso donde a quien amamos no nos corresponde, y a quién nos ama no correspondemos:

  Al que ingrato me deja, busco amante;

al que amante me sigue, dejo ingrata;

constante adoro a quien mi amor maltrata,

maltrato a quien mi amor busca constante.

  Al que trato de amor, hallo diamante,

y soy diamante al que de amor me trata,

triunfante quiero ver al que me mata

y mato al que me quiere ver triunfante.

O aquella lira donde dominó la sinestesia mucho antes que lo modernistas:

Óyeme con los ojos,

Ya que están tan distantes los oídos,

Y de ausentes enojos.

Esos versos donde insiste, que el amor debe rendir pruebas:  

Salgan signos a la boca

de lo que el corazón arde,

que nadie, nadie creerá el incendio

si el humo no da señales.

Igual de fascinante es, cuando osa atacar a la esperanza:

Enfermedad de la esperanza

la desesperación o la confianza:

¿quién te ha quitado el nombre de homicida

si se advierte que suspendes el alma entretenida.

Por ello la llaman la loca, decrépita y se burla de los ilusos.

Que yo, más cuerda en la fortuna mía,

tengo en entrambas manos ambos ojos

y solamente lo que toco veo.

Y por supuesto, como olvidar ese poema donde defiende a los celos:

¿cómo sin tenerlos puede

el amor estar perfecto?

¿hay celos?, luego hay amor;

¿hay amor?, luego habrá celos.

Y su última carta:

Y así, Amor, en vano intenta

tu esfuerzo loco ofenderme:

pues podré decir, al verme

expirar sin entregarme,

que conseguiste matarme

mas no pudiste vencerme.

Según el relato de su primer biógrafo, el jesuita Diego calleja, El virrey vívido por el morbo y el deseo de comprobar si la inteligencia de Sor Juana era auténtica, convoca a 40 expertos de la ciudad para que sometan a Juana Inés a un examen exhaustivo de conocimiento del cual resulta ilesa. Esta anécdota resulta imprescindible en la construcción de la figura de Sor Juana y el mito de su sabiduría casi sobrenatural; curiosamente ella no repara en este hecho en su autobiográfica; lo que, sí menciona Sor Juana en su carta, es su completa renuncia al matrimonio y su deseo de vivir sola, sin labor, o compañía que la distrajera de su estudio al que se refiere como el sosegado silencio de los libros; y conducen a tomar el hábito y la cruz:

Era lo menos desproporcionado y lo más decente que podía elegir en materia de la seguridad que deseaba de mi salvación; a cuyo primer respeto (como al fin más importante) cedieron y sujetaron la cerviz todas las impertinentillas de mi genio, que eran de querer vivir sola; de no querer tener ocupación obligatoria que embarazarse la libertad de mi estudio, ni rumor de comunidad que impidiese el sosegado silencio de mis libros.

EL PRIMERO SUEÑO:

El primero sueño es un poema de 975 versos que acontece durante la noche cuando el alma abandona el cuerpo en una pretendida quimera que la eleva las esferas celestes, hogar de las inteligencias cósmicas y de los ángeles. Durante el sueño, una sombra piramidal con un eclipse donde se proyectan los contornos de la luna embistiendo los cielos y en el espacio el alma que aspira descubrirlo todo alcanzar las Estrellas y descifrar el origen del Cosmos se confronta con el silencio y la saturación del universo ahí ve reflejado sus anhelos sus capacidades y su imposibilidad de asimilar el conocimiento.

El primer sueño es un poema único, una composición que, si bien imita las formas y las métricas de la tradición barroca representativa, también es una suma literaria y filosófica de toda la época. En el primero sueño, Sor Juana demuestra su saber científico, ella conocía de la ciencia médica, por ejemplo, apela las causas fisiológicas del sueño que necesita de ciertos vapores para emprender ese viaje imaginativo

En el poema, el lector junto con Sor Juana, vive en la ansiedad que transita el espíritu al intentar calcar las formas del universo a través de la imaginación, por ello el poema se vuelve casi indescifrable en las primeras lecturas. Ese sueño que no es más que una ficción termina al despertar el alma, y regresa al cuerpo, vuelve a la tierra a su realidad y se descubre en su derrotada.

Júrame

Júrame que no me olvidarás

Una sonrisa en tu Existencia

Y al final vuelven:

Tengo en mí, tu voz llena de alegría. Una sonrisa en mi imaginación, El cantar de tu tierna melodía, la emoción de tu primer día; seguirán su camino y también el todo, tendremos que partir un día o una noche. Nos encontraremos en un tiempo inexistente, en un lapso instantáneo. Pero jamás, nos olvidaremos ni en la lejanía.

Flor de Tojol'ab'al / Flor que se Escucha

Flor de tojolabal
Flor que se escucha

Quieta y callada. Aún con su sonrisa tímida, con esa locura de confundir a las personas en flores, de dibujar en sí misma la alegría de los lirios, azucenas, gladiolas…hermosos lirios de dulces palabras. Parecería que el sufrimiento terminara en tus párpados. Parecería que en ti la ilusión se escucha.

No sé explicarme porque últimamente cuando estoy solo, he pensado un poco en las flores, y más en ti. Algo que no conozco sucede dentro de mí, debo estar creciendo, “es la edad,” mis sentimientos me han dicho que es eso: “la edad.” No lo sé, lo cierto es que tocaste mi corazón, entendí que eres una rosa…una frágil y hermosa rosa.

Tus Palabras me lo Dijeron

Las sombras se instalan en el lugar que dejaste. 

Mi mente se atormenta con el vacío.

No sé qué ocurrió.

Era un comienzo perfecto y terminó muy triste.

Somos inquietos, salvajes que perseguimos visiones de nuestro futuro.

Un día descubriré la verdad… pero creo que moriré antes. Antes de conocerla, porque hoy me siento olvidado de mí y desaparecido; tratando de juntar las imágenes que destruyo la inundación.

Perdí todo, no soy más que una silueta, un rostro sin emociones que pronto olvidaras. 

Me lagrimean los ojos al recordar las palabras que dijiste y retumban en mi mente.

Me rompiste el corazón.

Si tú estás enamorada, eres afortunada, porque muchos de nosotros estamos resentidos con alguien. Me quedo solo para distraer mi corazón y no extrañar                

Somos Sólo Un Millón de Pequeños Universos

Algo llenó mi corazón con nada. Alguien me dijo que no llorara. Pero ahora que soy mayor, mi corazón es más frío, y puedo ver que es mentira.

Levanten la cara y sostengan sus errores antes que conviertan el veneno en polvo, en rencor.

Nuestros cuerpos se hacen más grandes pero nuestros corazones se desgarran. Somos sólo un millón de pequeños universos provocando tormentas de lluvia, oxidando todas las cosas buenas

¿Supongo que tendremos que adaptarnos?

Mejor mira debajo

Ilusiones que se han olvidado

¿Qué es entonces la verdad? Una causa en movimiento de metáforas, metonimias, antropomorfismos, en resumidas cuentas, una suma de relaciones humanas que han sido realzadas, extrapoladas y adornadas poética y retóricamente y que después de un prolongado uso, un pueblo considera firmes, canónicas y vinculantes. Las verdades son ilusiones de las que se ha olvidado que lo son; metáforas que se han vuelto gastadas y sin fuerza sensible, monedas que han perdido su troquelado y no son ahora ya consideradas como monedas, sino como metal

Palabras Olvidadas.

Si, las últimas frases fueron borradas. Existieron como un papiro olvidado. Títulos tristes yacen en memoria de tu olvido. Rencores que son recuerdos dolorosos. Imágenes que nunca desfiguraras en tu memoria, sentidos que recuerdas e inmortalizas en tu pensamiento. Si, palabras que nunca debiste haber escuchado, pero que afín de cuentas existen y las recuerdas como las frases más temerosas en ti, como cuando ya no tienes como resarcir el daño. Como cuando gritas estúpidas pensamientos erróneos, tratas de mirar con los ojos entristecidos con dificultad y vez la realidad con circunstancia vanas. Escuchas una y otra vez todo el sentir de ti en un constante esfuerzo por ser otro, pero nunca puedes encontrar ser tú mismo, y ni siquiera sabes lo que eres tú, hasta que piensas pensar como otra persona, como un practicante de tu vida, como un individuo que sólo tiene su existencia y mal aprendido, que apenas empiezas a cuestionarte sobre el universo y el espacio tuyo, sobre lo que tienes en la realidad. Confundes términos y no cabe la posibilidad de tener errores porque es un error el simple hecho de tener que recordar tus palabras olvidadas, por ello las borras y las desapareces junto con tu actitud. Pasas tiempos distintos para dejar de lado lo que fuiste y lo que eres, no soportas lo que tú crees de ti mismo. Tampoco soportas escribir como piensas. Si, las últimas frases fueron borradas.              

             

Guerra

Un convoy con copetes de hierro. Niños pintarrajeados con gis. Limas de aluminio derriban casas. Ensordecedores misiles lanzados a un aire completamente enrojecido. Nada vuela en el cielo. La Tierra atrae los cuerpos y el plomo.